Toute nouveauté dans notre petit bourg faisait la joie et le plaisir des enfants.

Ainsi, de toutes les manières, ils aiguisaient leurs yeux curieux.

Même les petits, qui, la cloche au nez, trainaient des chapelets impressionnants de boites de sardines,

en faisant taf, taf, taf, comme le train-patates à Lanrivoaré.

 

Un soir, après l’école, j’étais sur la place avec Charles Keroulac’h, mon cousin.

Nous étions complètement stupéfaits d’avoir découvert tout à coup sur l’horloge du clocher

que les aiguilles tournaient aussi vite que la baratte de la ferme.

« Qu’est-ce qui lui est arrivé ? Elle va s’emballer ! »

« Mais regarde donc ! Regarde donc ! »

 

Apparemment, il n’y avait personne alentour ;

la porte du clocher, en bas, était ouverte, accueillante.

« Si on allait voir ! »

 

Pour moi, c’était la première fois que je mettais les pieds dans l’escalier qui tourne encore sans fin.

Mon cousin était légèrement plus grand que moi, et sans doute plus sûr de son emprise.

Seul, j’aurais rebroussé chemin depuis longtemps.

 

Nous tournions toujours en silence et nous montions de plus en plus haut.

Nous arrivâmes au premier étage.

Là, rien.

« Allons-y, continuons  encore plus haut. »

 

Au deuxième niveau, nous restons médusés, mais la curiosité satisfaite,

devant deux ouvriers perchés en haut de leur échelle, faisant la révision de l’horloge.

 

Très intéressés, nous les regardions, jusqu’au moment où ils s’aperçurent de notre présence.

« Quoi ? Voulez-vous descendre, et vite !

Pas trop vite, tout de même !

Ne vous cassez pas le cou !

Non mais !

Voyez-vous ça ! »

 

En moins de deux, nous fûmes en bas, et vous pouvez me croire, sans demander notre reste,

heureux que personne n’ait approché nos oreilles.

​