Petits et grands, garçons et filles, me jurèrent qu'ils n'avaient tiré ni les moustaches, ni la queue,

ni les oreilles de Puss.

 

« Nous l'avons caressé, voilà tout ; mais c'est un méchant, un ingrat ; il ne veut pas qu'on le caresse ! »

 

Pendant qu'ils s'excusaient ainsi, Puss reprenait courage à ma vue, apaisait sa colère, miaulait amicalement,

sautait de la bibliothèque sur la table et de là sur mes genoux.

 

Je pris texte de ce bon mouvement pour prouver aux bambins que tous les torts étaient de leur côté

et je jetai les bases d'une réconciliation générale.

 

Mais, à ma grande surprise, le premier qui s'approcha pour signer la paix faillit recevoir un coup de griffe.

​

« Décidément,, mes chers bébés, il faut que vous lui ayez fait du mal.

 

Non ! Non ! Non ! 

Nous l'avons caressé, et pas autre chose.

 

Mais comment, diable l l'avez-vous caressé ?

 

Comme ça, doucement, depuis la queue jusqu'à la tête, »

 

Les malheureux enfants le caressaient à rebrousse-poil ! 

Je commençai par rire de la naïveté ; mais bientôt une réflexion me frappa l'esprit et je devins sérieux.

 

Qu'avez-vous donc ? me dit une petite blonde.

 

Rien, ma chérie ;

je pense à d'autres enfants, plus grands que vous, qui ont pris une chatte le 24 mai dernier,

qui l'aiment bien, peut-être aussi, qui sont enchantés de l'avoir, et qui voudraient la garder longtemps,

mais qui la caressent à rebrousse-poil et qui, malgré les coups de griffe qu'ils ont reçus,

n'ont jamais ou l'idée d'amadouer autrement cette excellente bête.

 

Dis-donc, monsieur, comment elle s'appelle ?

 

France. 

Un beau nom, pas vrai ?

​