​

3 Aout 1863

 

Nous avons mouillé ce matin à neuf heures.

Nous n’avons trouvé devant St Denis ni l’Isis ni aucun autre navire de guerre français.

Je ne m’attendais pas à recevoir de lettre de vous, j’ai poussé un cri de joie quand le vaguemestre a nommé mon nom. J’ai été heureux de voir quel plaisir vous avait fait ma petite lettre du Cap, s’il est proportionnel à la longueur de mes épîtres, qu’est ce que ça a été quand mon volume vous est arrivé.

Tâchez de vous habituer à des silences parfois un peu longs ; il faut d’abord le temps d’arriver aux relâches puis celui nécessaire aux paquebots pour aller en Europe.

De plus les navires à voiles ne font pas toujours ce qu’ils veulent, notre dernière traversée l’a assez prouvé.

La photographie de la frégate n’a pas été faite à Simo, ainsi à moins qu’on ne la fasse à Sidney ou à Rio, ne comptez pas sur elle[2].

Contentez-vous faute de mieux, des peintures que je vous envoie.

La chaleur dans ces pays–ci est fort supportable, nous sommes en plein hiver dans l’hémisphère sud.

Je ne sais si je suis devenu frileux mais je mets mes pantalons de drap beaucoup plus souvent que ceux de toile.

Du reste en mer les plus fortes chaleurs sont toujours supportables dès qu’il fait de la brise ;

je parle du séjour sur le pont, je ne dirai pas la même chose de celui dans un poste où on est entassé à douze ou treize, on y met les pieds que pour y prendre les repas ou se changer, encore a-t-on le temps d’attraper de rudes suées.

Je ne parle pas de l’atmosphère embaumée que l’on y respire ;

la ratatouille, les chaussures, le linge sale et autres émanations forment un composé fort remarquable.

J’ai été content d’entendre parler de l’oncle Henry[3] et des siens ;

tous ces temps ci j’ai pensé à toute la famille et à lui, je me suis rappelé qu’en effet il y a un an, je goûtais une joie qu’on ne goûte malheureusement qu’une fois, je sortais de pension pour toujours et je courais passer deux mois avec vous.

J’ai failli faire comme grand-père avait fait, quand j‘ai appris quel bonheur lui avait causé ma lettre.

Je pense aussi souvent à lui ;

et, je l’avoue à ma honte, c’est quelque fois quand un vin plus ou moins bon me rappelle le 46 d’Agincourt[4] ou le Barbonville[5] lui-même.

Si nous n’avions pas eu à traverser des pays un peu froids pour rentrer en France, je lui aurais rapporté trois ou quatre petits volatiles de Ste Marie ;

c’était des petites perruches vertes très mignonnes mais qui l’étaient trop pour doubler le Cap Horn.

Je lui rapporte une canne faite avec un citronnier de Madagascar.

Si par hasard nous retournions en France, je ferais en passant au Cap emplette d’échantillons de vin de ce pays ;

malheureusement les fonds m’ont manqué lors de mon premier passage, j’ai dû forcément manquer l’occasion, du reste la place me faisait défaut, ce ne serait plus une question s’il s’agissait de rentrer directement en France.

Que maman prenne courage et se résigne à être seule pendant quelques années, nous irons vous voir aussi souvent que nous pourrons le faire, si la guerre du Mexique se termine et qu’on reste tranquille quelque temps on pourra obtenir des permissions.

Et il faut croire que toutes ces guerres lointaines auront une fin.

Du reste on tâchera, s’il le faut, de trouver une maladie de complaisance qu’un conseil de santé complaisant permettra d’exploiter.

On ira encore faire quelques pêches aux goujons à Mont[6], la vendange de l’oncle Travailleur[7], j’espère bien avant peu aller avec grand père faire un tour chez Drapier[8] et en revenant souhaiter le bonjour au Père Philipaux.

​

Papa aurait dû ne pas renoncer à son idée de me faire un petit journal, ne m’écrirait-il quelques mots que tous les huit ou dix jours il arriverait à m’envoyer des lettres un peu plus longues que sa dernière.

Vous ne me dites rien de la famille Travailleur, j’aime à croire que votre silence est de bon augure ;

vous n’êtes pas aussi bavards que moi, si vos lettres n’étaient pas datées de Lunéville je ne me douterais pas que c’est de là que vous m’écrivez.

Non je n’ai pas à faire une longue course pour me baigner et pourtant ça ne m’arrive pas souvent, car je n’aime pas les baignoires.

En plus il ne faut pas songer aux grands bains, ceux là seuls qui tombent à la mer peuvent s’en payer le luxe, sur les rades de Ste Marie et de St Denis il y a des requins on y renonce donc aussi ;

somme toute vous voyez qu’on eut regretté la Meurthe ou la Moselle.

Du reste qu’on ne me parle pas de bains d’eau de mer, je préfère l’eau douce qui est beaucoup plus civilisée.

​