Nous sera-t-il permis d'ajouter à ces quelques citations, prises un peu au hasard, une anecdote plus ou moins risquée ?

Pourquoi pas ?

On a de l'esprit dans le pays de Noël du Fail et de Duclos, de Lesage

et de Fréron, et les gauloiseries mêmes n'y semblent pas

des crimes impardonnables.

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Il s'agit d'une aventure arrivée, dit-on, à l'époque où fut inaugurée

la Bibliothèque dite aujourd'hui Bibliothèque nationale.

À partir de son installation dans la rue Richelieu,

la bibliothèque du roi fut une des curiosités de la capitale.

En 1770, lorsque l'illustre Franklin, envoyé près le gouvernement français,

vint la visiter, un de ses pseudonymes, originaire de Bretagne,

et qui avait essayé vainement de voir l'ambassadeur à son domicile de Passy, vint l'attendre à la sortie de la bibliothèque et lui présenta des papiers de famille par lesquels il prétendait lui prouver qu'il était son cousin-germain.

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Malheureusement, l'orthographe de son nom venait à l'encontre de son dire, car il s'écrivait Franquelin, et tous les assistants de poursuivre de leurs quolibets le pauvre diable qui ne demanda pas son reste ;

mais le malheureux fut bien autrement déconfit lorsqu'il put lire ce petit conte en vers qu'on publia partout et qui obtint un succès de fou rire :

Un Breton nommé Franquelin,

Se croyant le cousin germain

Du savant de Philadelphie,

Vint à Paris de Quimper-Corentin

Pour compulser sa généalogie :

Voilà mon homme, convaincu

De son bon droit, qui déduit sa demande.

Monsieur, dit un plaisant, la différence est grande

Entre les noms, et l'on a vous déçu :

Le docteur pose un K et vous posez un Q.

La signature ainsi de tout temps fut écrite.

Mais pour vous tirer d'embarras.

De votre Q faites un K

Et vos papiers vous serviront ensuite.

Un peu graveleux, mais pas trop mal tourné !

En Bretagne, on riait et l'on ne se fâchait pas.

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Tant d'illustres Bretons témoignaient à Paris

qu'on n'était point si sot en Bretagne !

Et Paris même avait encore le souvenir tout frais d'un excellent tour

que la Bretagne lui avait joué.

Vous souvenez-vous de la Métromanie de Piron, et de la Sapho de Quimper,

de Mademoiselle Mériadec de Kersic, aimée par Mondor,

qui échange avec elle des vers galants ?

C'est la mise en action d'une aventure très réelle dont le héros

fut le poète breton Desforges-Maillard.

Las de voir ses vers dédaignés tant qu'il les signa de son propre nom,

il emprunta le nom imaginaire de Mademoiselle Malerais de la Vigne,

et ses poésies allèrent aux nues, et Voltaire lui-même

fut bien près de s'enflammer pour la muse inconnue.

Quelle déception quand le sexe de l'auteur mystérieux fut révélé !

Allons, la Bretagne valait décidément mieux que sa réputation.

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